Asociación Cultural El Laberinto de Ariadna

Retorno Tu voz rasga las puertas de mis callejones, como herida de sol derramada en mi ventana, expandiendo su índole de metáfora en mi cuerpo de letanía. Himnos impíos, oratorios y marchas en sarta se aturden en la anarquía del símbolo, allí donde el pecho yacía en latido, un novel clavicordio manifiesta su garganta, con ínfulas de órgano y alma de catedral incompleta. Quise beber de sus fluídos, conocí lo que circulaba en sus arterias. Casi arañándolo, en el nombre del encausto que lleva en sus venas, torné mi nombre en '' Hijo de Dios''. Únicamente entonces, desdibujado en las faldas de la Angustia, resbaló quieto el Deseo por mi sangre Colgado mi corazón del silencio, como un universo, retornaron tus mangas fecundas a enaltecer mi mudez con tu rocío. Sorprendido en los milagros de tu desnudez inmarcesible, escuché la brisa cabalgando hacia el signo de tu nacimiento y presentí el dibujo de cada parábola de tu estirpe. Supe que la luna destilaba sobre el mar, el anillo que clausuraba tu porción de eternidad y un sutil presagio aguijoneó por un segundo la pared del sueño. Y volví a soñar, inasible y callado esplendor extinguiéndose en el vientre del alba, una huella de ala que se despide y la obsidiana atacando el sueño, esta vez definitiva, certera y limpiamente. Un libro de horas con agujas en miniatura dictado por un sol amarillo, cegador y omnipotente, sin más misterios que la falsa cortina naranja, tras la corteza de los párpados. Un mar que se retira, abyectos árboles que no escogieron la tierra en que ofrecerán sus frutos. Flores esclavizadas, agrupadas en deplorable geometría. No se mecen las voces en los cabellos de la madrugada, ni la conjura de jazmines abre de par en par las puertas de mi habitación, las gotas de la lluvia parecen inmoladas sin el espíritu del iris en sus entresijos. Incontables son las noches adulteradas por el oropel de luces mentirosas interpolando la sapiencia de los astros que profetizan. Victor Iravedra New York, Noviembre, 2008.